Casi se muere al nacer, y por eso ella se cree especial. Fuma despacio y te mide en cada pitada, se desliza por el bar, se esconde atrás de un vaso de cerveza.
Toma y hace arcadas, finge, los hombres ya no saben como hablarle. Ella los anula, bosteza y se despeina.
Fuma y no traga el humo, se divisan sus ojos grises, le gusta la oscuridad. Ella solo observa.
Maldice a los hombres, y otra arcada más. No cree en el mañana, no cree en nada que cualquiera le pueda llegar a decir, y eso sin dudas, la hace especial.
Se retuerce, se muerde la lengua, te escupe veneno, te hace probar su miel, y se acurruca en un relejo de luz que acaricia sus pómulos.
Fuma y te mide despacio, nadie la corre. Esta sola. Se cree especial. Hace meses que no llora, hace años que no ama. Nunca invita un trago, y sin embargo todos quieren sacarla de la oscuridad.
Simula estar aburrida, ella se divierte, ella sabe lo que hace, solo ella. Esta sola.
No sueña. No busca refugio en el calor de un hombre, solo busca dolor. Ella disfruta el dolor, fuma y te mide, te tatúa el alma.
Ahí se esconde ella, detrás del montón de gente, detrás de las luces, ahí esta. Sola. Ella esta sola.
No tiene amigas, no tiene a nadie, ella disfruta estar sola. Se encarga día a día en destruir su vida. ¡Ay, lo hace tan bien!.
Ella esta sola. Sola. Hay que estar atento, en un mínimo descuido te empuja al precipicio. Volverá a reír, ríe por no llorar. Encuentra satisfacción.
Ya no se refleja en los espejos. Ya no produce sombras, solo escalofríos.
De tanta inocencia se convirtió en alguien que no sabe decir no. De tanto aparentar ser lo que no es, ya no sabe decir basta. Solo la oscuridad le hace compañía, solo este texto le muestra quien es. Solo quien lo escribe es capaz de romper su milagro. Pero eso nunca pasará, somos iguales.
Suspira, exhala y te mide. Ella se cree especial.
No esta muerta, tampoco viva.
Ella esta sola. Él también.